O Vencedor - Capítulo 7

O Vencedor 

Capítulo 7

Queria poder dizer que eu acordei ainda com o gosto do gozo de Maurício na minha boca, mas, se serve de consolo, o olho esquerdo acordou fechado, remelento, como se eu estivesse com conjuntivite. Como isso me lembrava a noite anterior, não pude conter o sorriso que me roubou o rosto. Suspirei como uma mocinha apaixonada de José de Alencar que tivesse recebido um cacho dos cabelos do prometido. Fico pensando em como ela acordaria se, ao invés do cacho, tivesse recebido pés e porra. Não tão feliz quanto eu, imagino. Ninguém são se veria feliz desse modo.

Apesar de toda a alegria que me causava, eu não podia negar a brutalidade da verdade: jamais passaria daquilo. Jamais deixaria de ser só carne e pele e usufruto. Eu ia sempre ser jogado fora no instante em que ele gozasse.

“Foda-se.” Eu lembro que pensei. Lembro também que logo em seguida me dei conta de que ao dizer “foda-se” eu dizia “foda-se” para mim mesmo, coisa pra qual realmente eu estava pouco me fodendo.

Eu ali ainda não tinha me lembrado do mito do girassol, da pobre da Clítio que virou flor, plantada que ficava a vigiar Apolo dirigindo o carro do sol. Idiota feito eu. E Apolo lá em cima, nem aí, vivendo sua vida divina.

“Foda-se de novo.” Eu disse encarando o olho vermelho no espelho. “E foda-se mais e outra vez. Foda-se. Foda-se. Foda-se.”

Pra que me impedir a humilhação? De que orgulho eu precisava tomar conta? Eu era só o filho da empregada que morava de favor. Uma ninfa que ousou se dar a amar um deus.

Eu fui correndo pro banheiro. Lavei os cabelos que era pra justificar o olho vermelho, caso minha mãe me visse antes de eu chegar à gaveta da farmácia na cozinha.

“Tá com conjuntivite?” Foi seu João, que tomava um cafezinho à mesa da cozinha, quem logo me perguntou. Ao lado dele, um Maurício sem camisa que tomava o seu café da manhã.

“Que olho vermelho é esse?” Minha mãe tirou os olhos do fogão alarmada pela pergunta do seu João.

“Foi o shampoo, agora.”

Maurício continuou quieto, nem riu ou me olhou significativamente. Acho que teria sido interação demais comigo assim logo cedo. Se tivesse reagido de qualquer maneira ao que sabia ser sua culpa, teria denotado cumplicidade demais da parte dele para comigo. E ele não estava ali para nada disso.

“Só vou colocar um colírio pra parar de arder.” Disse já com o frasco de Moura Brasil na mão.

“Onde você se enfiou ontem?” Minha mãe não sabia o que significava “lavar roupa suja em casa”. Não a culpo. O nosso conceito de casa era bastante deturpado pra que ela pudesse.

“Eu te disse. Era aniversário do Matheus.”

“Que Matheus, Abel?”

“Mãe, eu te falei. O Matheus do curso de francês.” Aí, eu já estava perto o bastante para cutuca-la na barriga sem que os outros dois pudessem ver.

“Ah, o Matheus, claro.” Ela disse cínica, muito pouco convincente. “Vai tomar café, meu filho.”

“Bem, eu vou indo que tenho que levar o carro pra vistoria e isso toma tempo.” Seu João se levantou e saiu da cozinha sem ser notado quase.

“Filho, olha essa panela pra mim? Preciso ir ajeitar os banheiros.”

“Tá.” Respondi meio que trêmulo.

Assim que minha mãe saiu, o silêncio tomou conta da cozinha. Eu estava à mesa de frente pra ele, mas não me atrevia a olhá-lo. Queria falar, queria dizer que tinha gostado muito e queria de novo sempre que ele quisesse. Eu queria atestar com palavras o tamanho da humilhação toda. Mas ao invés disso, enchi uma caneca com café e fiquei quieto.

Maurício se levantou. Usava apenas um short velho de nylon sem cueca, pelo que pude ver. Ele levantou os braços e se espreguiçou. Os sovacos peludos abertos demoradamente como que convidando minha língua. O caminho de pelos na barriga e o pau levemente duro como acontece às vezes quando nos espreguiçamos. Ele o apertou e o desenho se discerniu perfeito por sobre o tecido. Suspirou descansado e saiu da cozinha sem nem ter olhado pra mim.

Imagina que você foi muito mau a vida toda e morreu e foi logo sentenciado ao inferno. Você está lá de boa, aceitando suas chamas até que chega um anjo de luz e te convida pra um voo em direção ao céu, onde você vai morar agora, mas, então, num estalar de dedos, a máscara do anjo cai e ele solta suas mãos e você cai. Cai profundamente de volta para o fogo.

Pelo menos, sem ele ali, eu podia comer sem me sentir constrangido, ora por comer da comida que era dele, ora por comer mesmo, que era coisa de gordo e também uma coisa muito ordinária pra se fazer diante de uma presença tão soberana.

Apaguei o fogo dos legumes que minha mãe cozinhava. Sônia gostava de salada de legumes cozidos, mas raramente acordava para almoçar. Principalmente, quando enchia a cara de whisky. Minha mãe, porém, fazia conforme ela dizia.

Não vi Maurício pelo resto do dia, ficou trancado no quarto. E como tudo o que eu encontrava ânimo pra fazer precisava ter a ver com ele, não fiz nada além de ficar na minha cama, fingindo que ouvia música.

Eu tinha de fazer algo da minha vida. Vá lá que eu só tinha dezessete anos ainda, mas o tempo não espera e eu não podia me dar ao luxo de ficar esperando viver de Maurício ou tentar acompanhar a vida dele que já era virada pra lua por excelência.

Esse rompante de força e quase determinação foi embora tão logo quanto veio. Eu sabia bem que não ia fazer nada. Que não teria forças e ia ficar me debatendo, moído, de não estar onde ele pudesse me achar facilmente. Eu não ia fazer nada. Não ia ser ninguém a não ser a sombra triste que se forma em volta da luz dele.

Eu não tinha vontade de ler um livro, uma revista... Não achava graça na tv ou em filmes. Desliguei até a música e fiquei deitado olhando pro teto. Me masturbei algumas vezes e fantasiei que Maurício me amava. Isso eu conseguia fazer.

Quando saí do quarto, no que já devia ser umas sete da noite, foi só pra sentir o cheiro do perfume caro de Maurício, o que parecia indicar que ele tivesse saído. Sônia também tinha saído, minha mãe me disse.

“Onde você foi ontem de verdade?”

“Eu fiquei sentado na estátua do Drummond.”

“O quê?”

“É. Foi isso. Fiquei sentado e tomei umas com ele.”

“Você quer ser assaltado? Você ficou maluco? E quem é esse tal de Matheus?”

“Não existe Matheus nenhum, mãe. Eu só disse isso como desculpa pra não ficar no jantar, lembra?”

“Você anda muito esquisito, Abel.”

“Por quê? Por não querer ficar num jantar com pessoas que me zoaram o ensino médio inteiro?”

“Não é isso. Não sei. E não começa com essa de ficar bebendo, hein. Espero que isso não vire uma rotina.”

“Não vai virar, mãe. Não sou dos vícios.”

“Ninguém é até viciar.”

“Fica tranquila.” Meu vício é de outra natureza. Talvez até pior.

Nós jantamos ali na cozinha o almoço intocado. Sônia não acordou pra comer e nem quis. Maurício tomou café tarde. Eu não quis almoçar e minha mãe e seu João comeram algo que tinha sobrado do jantar.

Lavei a louça e arrumei a cozinha, depois deitei e fiquei meramente brincando com meus cabelos. Até que peguei no sono...

E acordei com um cheiro de mijo bêbado curtido se esfregando em minhas narinas.

Continua...